Levantando as lonas

Levantando as lonas

No circo encantado místico da vida,

Levantando as lonas eu sempre vou,

Chorando e sorrindo da própria ferida,

Amanheço buscando aquilo que sou.

Dessa vida ingrata sou mesmo artista,

Desanimo e me alegro do meu sofrer,

Vibro e agradeço em cada conquista,

Conserto as falhas em meu reviver.

E já no picadeiro em cair e levantar,

Sou vaiado e aplaudido constantemente,

Desfeito e refeito bem no meu lugar,

Sonho liberto, esperança nascente,

Estas lonas eu quero poder montar,

Já no palco secreto da minha mente.

Michell Barros Maia.

A Ilusão de Ser Palhaço

A Ilusão de Ser Palhaço

No picadeiro solitário do circo da vida,

Onde as lonas são quase sempre furadas,

Onde o espetáculo é por direito e comida,

Vê-se o palco de esperanças frustradas.

Nos holofotes da fama e do anonimato,

Onde risos e aplausos são sempre abafados,

Onde o silêncio e os gritos são de fato,

As paradoxais alegrias dos desesperados.

Entre bailarinas, mágicos e domadores,

Entre as feras que dançam num só passo,

A se banhar em luzes e esplendores,

O simples coração de palha e de aço,

A viver sempre maquiando as suas dores,

Vive sempre a ilusão de ser palhaço.

Michell Barros Maia.

A Força Motriz

A Força Motriz

O que move e envolve o exato Universo,

Caminho sagaz da energia mecânica,

Vetores fantasmas do meu próprio verso,

Sinergia disforme renascida e atômica.

A força motriz que destrói e disfarça,

Movimento matreiro de intenso sabor,

Tensão metafísica que solta e enlaça,

Trabalhos das forças, atritos da dor.

Dinamicamente movendo o falar,

Astrologicamente formando as vidas,

Repulsão amiga da inércia a gritar,

Potência motora das tolas partidas,

Que gera os fótons que estão a sangrar,

Impulso de ideias já não resolvidas.

Michell Barros Maia.

Onde estará a resposta?

Onde estará a resposta?

Quantas coisas o ser humano terá que fazer?

Para tentar ser e descobrir a cada segundo,

Que estrada longa percorrerá, a seu bel-prazer?

Para se entender como peregrino nesse mundo.

Quantas bombas o homem terá que construir?

Para tentar ser aquilo que não é na realidade,

Que máscaras de força e ódio terá que vestir?

Para poder sufocar e destruir a liberdade.

Onde estará a resposta, que busca a sua mente?

Estará na beleza de uma simples ave a voar?

Ou no som de sua própria consciência demente?

E quando o homem desistir enfim de procurar,

A resposta encantada em sua alma dormente,

A sentirá para sempre no vento forte a soprar.

Michell Barros Maia.

A Contagem Regressiva

A contagem regressiva

E começa a contagem regressiva para o agora,

Nem a do ontem, nem a do amanhã é verdade,

Desilusões, esperanças, só o tempo vigora,

Já não resta mais nada, talvez, só a saudade.

E vão caminhando, respostas sábias a procurar,

O cronômetro passa acelerado o hoje já chegou,

O ontem, não é mais nada, o amanhar, a chegar,

Os segundos, minutos, horas, tudo isso já ficou.

Apenas as sombras se disfarçam sorrateiras,

As luzes resplandecem em fagulhas visíveis,

E mesmo em meio às trevas ainda grosseiras,

O presente é forjado em passados indivisíveis,

O hoje é sempre escrito em auroras derradeiras,

O agora é tudo, nada, anacrônicos imprevisíveis.

Michell Barros Maia.

Vitorioso és o tempo

Vitorioso és o tempo

Às vezes me acordo e fico a meditar,

Por que o tempo insiste em sempre avançar?

Mesmo quando não desejo esse teu aproximar,

Por que será que tu sempre desejas passar?

Passam-se os anos, de desenganos e amores,

Os devaneios, loucuras, meus contratos a findar,

Passam-se as nuvens, estações, os primores,

Sempre andas para frente é difícil te alcançar.

Busco um acordo contigo com toda sinceridade,

Sei que és o apaixonado, primo, irmão do sofrer,

Falar-te sempre eu quero com palavras de verdade,

E sempre quero teu resultado no ganhar, no perder,

Vou teimando para sempre, sei a tua velocidade,

Vitorioso és o tempo, não consigo te vencer.

Michell Barros Maia.

O Ser Caçador

O Ser Caçador

Movimento ativo do eu soberano,

Gosto e procura de intenso sabor,

Que atroz acalenta o sacro profano,

Fim da doce razão do ser caçador.

Buscas insanas repetidas nos dias,

Armadilhas intrusas cobertas de cores,

Sentimentos, açoites, males, agonias,

Frases perdidas repletas de dores.

Surreais ilusões do chegar e partir,

Que do homem enlaça o ser ideal,

Verbo conjugado em sofrer e sentir,

Que nas feras os fazem do ser desigual,

Verbo encantado de verdade e mentir,

Repleto de força e procura imortal.

Michell Barros Maia.